Эти слова не даются мне. В который раз я снова пишу и удаляю
написанное из-за откровенной фальши, похороненной между глупых строк.
Ненавижу.

	Я никогда не задавл сам себе вечный вопрос "кто я ?". Наверняка
ответом были бы два пальца в розетку. Но вот от менее пертенциозных вопросов
меня ничто не хранит. И желание наметать на одной страничке ответ на вопрос
про мою жизнь в настоящем - самое страшное, что могло случится.

	И ведь не нужен ответ, который скальпелем метко пронзит самую суть,
разрывая её на части. Достаточно будет совсем ненадолго здесь вспомнить
свои мысли и чувства и успеть их записать в нескольких словах.

	Мой мир стал зимой. Это то, что я умею хорошо - замораживать,
останавливать и убивать.