╔════════════════════════════════════════════════════════════════════════════
║ Эту эпистолу переслал Viacheslav Hovanov (2:5030/1016.50)
║ Из эхи: OBEC.PACTET (Овес растет)
║ Автор: Veronika Batkhen, 2:5020/185.8 (16 сентября 1999 02:32)
║ Адресат: All
║ Тема: Стиха
╚════════════════════════════════════════════════════════════════════════════
Пpиветствую, All!
Пишу как придется... Подобно античным героям,
Классическим ритмом на шелковой желтой бумаге,
Ответа не чая, случайные взгляды встречая...
Паршивое время - куда там Итакам и Троям.
Кобыла-невеста везет дурака в колымаге
По берегу лета, минуя кусты молочая
И заросли мака... Бессонница. Осень. Разруха.
Порывшись в хлеву, набираю жемчужин на бусы,
Умела б молчать - так и вовсе бы разбогатела.
Hо воет с экрана чужая и злая старуха.
Ты помнишь - у Галича: "...Мальчики были безусы..."
Движение пальца - и плоть превращается в тело.
Война. От порога до серого взгляда соседа.
С газетных клочков, из шагов патруля в переулке.
Командуют "Стройся!", но сколько еще до парада?
Строка новостей бьет по нервам вернее кастета.
Париж стоит мессы. А время - расписанной пульки.
Ты в городе H. И сегодня я этому рада.
Так просто писать, грызть безропотный фильтр сигареты,
Сплетая слова, вразумительно ежась от страха...
Мол, в звуке часов слышно тиканье будущей мины.
...И тысяча тысяч шагов от тебя до портрета.
Мне ближе, чем кожа, сегодня чужая рубаха.
А наш разговор - переписка угля и камина.
о хватит... Бог даст - доживем или перезимуем.
Доверим картошку мешку, огорченья бумаге.
Пора на покой. Простыня как судьба полосата.
Ты знаешь, как сладко писать, не ища адресата...
А где-то трясется дурак на своей колымаге,
Честя, на чем свет покосился, кобылу хромую.
С уважением, Hика.
--- * Origin: Чем бы дитя ни тешилось... (2:5020/185.8) ═════════════════════════════════════════════════════════════════════════════Здpавствyйте, All.
До встpечи на Эльбе. R.L.
-- end of forwarded message --
-- С тем, что не помешает никогда, Kittle